Pedro Conde

Padre nuestro, el cielo está enfermo
Sacrificado desde el consorcio
Despedazados encuentros
Hacen que la voluntad
Se nos estrelle contra este suelo
El pan de “ellos� que cada día
Transan mejor
Será transformado en deuda
Así como nosotros transformados
En meros deudores
Y no nos dejes caer en la indignación
Mas líbranos de penar
Amén